Gomorrah

Ad aver dato fastidio alle organizzazioni criminali è il mio lettore, non sono io. Il mio lettore è ciò che loro non vogliono, il fatto che in questo momento ne stiamo parlando, che ne hanno parlato tutti i giornali, che continuano ad uscire libri, che continuano a nascere documentari, è tutto questo che loro non vogliono, è l'attenzione su di loro, sui loro nomi, soprattutto sui loro affari.

Everyone I know is either dead or in jail. I want to become a boss. I want to have supermarkets, stores, factories, I want to have women. I want three cars, I want respect when I go into a store, I want to have warehouses all over the world. And then I want to die. I want to die like a man, like someone who truly commands. I want to be killed.

Era o Sistema que alimentava o grande mercado internacional da moda, o enorme arquipélago da elegância italiana. Cada recanto do globo fora atingido pelas grifes, pelos homens, pelos produtos do Sistema. Sistema, um termo aqui conhecido por todos, mas que em alguns lugares ainda está por ser decifrado, uma referência desconhecida para quem não conhece as dinâmicas do poder da economia do crime. Camorra é uma palavra inexistente, para policiais. É usada pelos magistrados, pelos jornalistas, pelos cineastas. É uma palavra que faz rir seus filiados, é uma indicação genérica, um termo para estudiosos, relegado à dimensão histórica. O termo em que se definem os pertences a um clã é Sistema: "Pertenço ao Sistema de Secondigliano". Um termo eloquente, um mecanismo mais do que uma estrutura. A organização criminosa coincide diretamente com a economia, a dialética comercial é a estrutura dos clãs.

The firepower uncovered in March 2005 in Sant’Anastasia, a town at the foot of Vesuvius, was stunning. The discovery came about partly by chance, and partly by the lack of discipline of the arms traffickers: customers and drivers started fighting on the street because they couldn’t agree on the price. When the carabinieri arrived, they removed the interior panels of the truck parked near the brawl, discovering one of the largest mobile depots they had ever seen. Uzis with four magazines, seven clips, and 112 380-caliber bullets, Russian and Czech machine guns able to fire 950 shots a minute. (Nine hundred fifty shots a minute was the firing power of American helicopters in Vietnam.) Weapons for ripping apart tanks and entire divisions of men, not for Camorra family fights on the slopes of Mount Vesuvius. Almost new, well-oiled, rifle numbers still intact, just in from Kraków.

Ernst Jünger would say that greatness consists in being exposed to the storm.

Cuando se muere en la calle se acaba formando un estruendo horroroso alrededor. No es verdad que se muera solo. Se acaba con caras que no se conocen delante de las narices, personas que tocan piernas y brazos para averiguar si el cuerpo es ya cadáver o vale la pena pedir que vaya una ambulancia.

Se cree que la última palabra pronunciada por un moribundo es su último pensamiento, el más importante, el fundamental. Que muere pronunciando aquello por lo que ha valido la pena vivir. No es así. Cuando uno muere no sale a la luz nada excepto el miedo. Todos, o casi todos, repiten la misma frase banal, sencilla, inmediata: «No quiero morir».

La justicia es un principio abstracto que afecta a todos, que permite, según cómo se interprete, absolver o condenar a todo ser humano: culpables los ministros, culpables los papas, culpables los santos y los herejes, culpables los revolucionarios y los reaccionarios. Culpables todos de haber traicionado, matado, errado. Culpables de haber envejecido y muerto. Culpables de haber sido superados y derrotados. Culpables todos ante el tribunal universal de la moral histórica y absueltos por el de la necesidad. Justicia e injusticia sólo tienen un significado en lo concreto. De victoria o derrota, de acción realizada o padecida. Si alguien te ofende, si te trata mal, está cometiendo una injusticia; si, en cambio, te reserva un trato de favor, te hace justicia.

Cuando ves tanta sangre por el suelo empiezas a tocarte, compruebas que tú no estás herido, que en aquella sangre no está también la tuya, empiezas a entrar en un estado de ansiedad psicótica, intentas asegurarte de que no haya heridas en tu cuerpo, de que no te hayas herido por casualidad, sin darte cuenta. Y aun así, no crees que en un hombre pueda haber tanta sangre, estás seguro de que tú tienes mucha menos. Cuando te convences de que esa sangre no la has perdido tú, no es suficiente: te sientes desangrado aunque la hemorragia no sea tuya. Tú mismo te conviertes en hemorragia, notas las piernas flojas, la boca pastosa, notas las manos disueltas en aquel lago denso, quisieras que alguien te mirase el interior de los ojos para comprobar el nivel de anemia. Quisieras llamar a un enfermero y pedir una transfusión, quisieras tener el estómago menos cerrado y comer un filete, si consigues no vomitar. Tienes que cerrar los ojos y no respirar. El olor de sangre coagulada que ya ha impregnado también las paredes de la habitación sabe a hierro oxidado. Tienes que salir al aire libre antes de que echen serrín sobre la sangre, porque la mezcla despide un olor terrible que hace imposible contener las ganas de vomitar.